5 сентября 2009 г.

Только что нашел воспоминания о моей первой поездке дальше гаражного кооператива и АЗС. В свое время написано на одном дыханий, под впечатлением от происходившего. Сейчас кажется достаточно глупым, детским или делитантским…

 Датировано 5-м сентября 2009-го года. Поездка, вообщем-то была приурочена к дню рождения самарского мото-клуба «Wind of Freedom». Немного подредактировал текст, добавив пояснения, касательно географических объектов… *совсем чуть-чуть и доступно)*

 --- 

5 сентября...Вот и настал этот день. В гараже отдыхает почти оживший, ставший за это лето единственной отдушиной, "Урал"...

Продрав глаза, ужасаюсь. На часах 11:25...Начало дня рождения клуба через каких-то три с небольшим часа. Итак, бак сухой, стоп-сигнал не подведён и не натянут трос сцепления. Более того, натяжитель троса сцепления без вести пропал в одном из ящиков в недрах гаража. Ё-маё!!! Я же не успею!

Начинаю суматошные сборы. Так! Инструменты! Спецовка! Вроде бы всё...О! Ключи! Подхожу к крючкам в коридоре...Ключи…Момент истины…На крючке висят мамины ключи… В суматохе утреннего отъезда на дачу мама забрала мои, к которым прицеплены и ключи от гаража. Раздеваюсь...понуро сижу, погруженный в думы о несправедливости мира, жизни и, вообще, о том какое всё в этом мире г***но.

Но...я же пообещал себе: Я буду на "Ветре Свободы"! Я обязательно там буду! С конём или без!

Спустя несколько часов ничего не делания, и обзванивания знакомых, послав всё и вся, прыгаю на вел и отправляюсь на картофельную вотчину предков, забирать ключи.

Дорога туда -обратно отнимает часа два с половиной. Положительным моментом поездки, пожалуй, становится то, что в довес к ключам у меня появляется аж целых две бутылки АИ-92. Заезжаю домой, снова перевоплотившись в механика, взяв с собой 700 рублей, иду в гараж.

Перерываю ящики. Хвала Ганешу! Натяжитель! Привинчиваю трос сцепления. Типа, работает… Красавец! Полудохлый АКБ выдает тусклый свет, и не менее тусклую искру на свечах...

-Авось пронесёт! Выливаю бензин, открываю бензокран, прокачиваю в карбы...так. Стопарь?! Нет времени на стопарь, фиг с ним... Всё равно засветло приеду…

Три-четыре пинка кик - стартера. По нашему ГСК раскатывается гром. Вот и всё! Теперь полетели!

Закрываю гараж, рвусь на АЗС. 10 литров, деньги в кассу...Всё, милый, приключения впереди! Мотцикл идёт уверенно, сквозь вибрирующее зеркало вижу, как народ на остановке провожает меня взглядом. Расплываюсь в улыбке...Вылетаю на шоссе. До клабхауса рукой подать! А дай-ка я прокачусь. Ну, хотя бы до Новосемейкино. *Ну, это что-то вроде пригорода Самары,,,удаленность километров 17…*

Аккуратно, ещё не привыкнув к трассе, еду по первой полосе. Страшно , но всё же. Попал в "зелёную волну" и миную перекрёстки. Впереди стационарный пост ДПС. Ёпть! Хоть бы номера прикутил. Второй полосой пролетаю ДПСов...как ни странно - ноль внимания. Мне показалось, даже взглядом не проводили.

Лечу дальше. Очень льстят взгляды из машин, чувствую себя...Н-Е-О-П-И-С-У-Е-М-О, вот как себя чувствую. Вот. Новосемейкино. Как же он близко. Неинтересно. Пролетаю разворот, решив что прокачусь ещё немного дальше. Иногда пытаюсь смотреть в зеркало заднего вида, но от вибраций оно теряет свой первозданный смысл.

Долго-ли коротко-ли, но уже подходя к Красному Яру *примерно 45 км от города* , замечаю что двигатель начинает вести себя крайне неприлично: выкручиваю ручку газа, но тяги не появляется…

Останавливаюсь метрах в 100 от обособленно стоящей на отшибе кафешки с каким -то бесперспективным названием. Предположив, что засорились карбюраторы, ныряю к ним…ввиду того что в фильтре мало топлива, тут же грешу на него… Пытаюсь подкачать. Бензина нет! Открываю крышку. На дне бака уныло плескаются остатки...Приехали, Сериожа! Накатался!

Сажусь. Состояние: потерянный...ковыряю ногтём асфальт. М-да...лезу в карман. 40 рублей с копейками...хороший расклад. Захотелось курить. Иду в кафе. Покупаю пачку крепких LD.

Стою, отписываюсь в аське, с надеждой делаю пару звонков. Глухо.

"Я сейчас не в Самаре", "Я сейчас занят, извини..."

Значит, из этой задницы искать выход будет сложней. Может быть даже буду ночевать тут.

По М5 с рёвом мчит байк. Друг! Товарищ! Выскакиваю чуть ли не под колёса, махая конечностями. В ответ байк приветливо мигает фарой, и не сбавив скорости уходит восвояси. Снова сажусь. Курю. Одну за другой. Шестерни в черепе крутятся с бешенной скоростью.

Гружусь дальше...Сериожа, вы лошара. Поехал бы сразу в клабхаус, ничего бы не случилось… Батарейка в телефоне подло умирает, успев принять СМС с текстом, повествующим нелёгкую о том, что на счету -3.38. Накурившись, начинаю ловить машины. Наконец, поймал синюю "Копейку", дачного фасона. Нашёлся и шланг. Причём такой мудрёный: с подобием клизмы, с помощю которой и качают бензин. Мне любезно предоставили три литра бензина, рассказали про своё мотоциклетное прошлое, и пожелав "Удачной дороги!", бородатый дед удалился.

Я снова могу ехать. Прокачиваю горючку, пинаю кик...мот кашляет…и не заводится. Ё-маё! Мне становится смешно. Солнце катится на запад. Попинав кик, решаю что это бесперспективно. Ни одного ключа с собой нет. Телефон успешно сел. Денег нет. Устал – ппц. Апатично перекатываю мот через дорогу, съезжаю с трассы в поле...Перед полем небольшая роща. Останавливаюсь на её краю.

Большая живописная лужа в тракторном протекторе на земле. Немного мусора. Битое стекло. Сижу и не понимаю какого я сижу. Решаю: ну, до завтра торчу здесь. Очень хочется пить, горло пересохло, жуть как хочется. В наушнике на реплее надрывается одна и та же песня. Солнце уже закатывается. Красное зарево и чистое небо, почти без облаков. Хожу, набираю хворост. Складываю кострище, поджигаю весь этот ужас, облив раздобытым бензином. В пачке осталось три – четыре сигареты. Мотоцикл понуро смотрит то ли на меня, то ли на пламя... Мне всё равно холодно, и костёр не греет. Достаю из кофра флаг, замотавшись в него, и подняв капюшон сижу у огня. К дикой жажде постепенно подключается голод. Тогда мне подумалось, что наверное около десяти часов вечера. Сверху по дороге движутся преимущественно фуры и нагруженные дачники. Через грунтовку вблизи перебежало что-то собакоподобное. Подумалось что лис. Хммм...да, впрочем, наверное, и вправду лис...В голове крутятся мысли, огонь жрёт дрова, я мёрзну, мотоцикл пялится на всё это со стороны, а солнце уже закатившись освещает кромку неба... В какой-то момент меня прошибает: «Когда я вернусь, я напишу целую статью! Ведь хотел всегда же отчётов…». На душе стало спокойно, и кажется даже, что я согрелся. Встал. Пошел пинать кик. Результат тот же, что и на дороге. Уже не так расстроено, снова падаю у костра. Иногда встаю, иду собираю дров, и опять сижу...не знаю как долго это всё длилось, но...Костёр начал затухать. Стало не по себе. Страшные чо-о-о-рные кусты впереди. Включил фару. Тьма кустов рассеялась. При свете фары наломал ещё веток, снова разжёг огонь. Пошел к дороге. Машин уже не проезжало. Более того, я стоял и ждал неизвестно чего. Очень хотелось увидить коллону байкеров, или ещё кого двухколёсного, кто ехал бы сейчас домой, или техничку, или какое гибудь божество, которое бы запросто оживило мот. Ничего из этого я не увидал. Зато увидел и остановил ГАЗель - фургон. Знаете, бежевая, ушатаная ГАЗель - отличное средство для эвакуаций нетранспортабельного "Урал’а". За рулём сидит выходец из Таджикистана. Ну, была не была! Рассказываю ему свою стори. Слушает. Внимательно, заинтересованно. Меня всё это почему то с лихвой настораживает. В итоге, договариваемся с ним на 1000 рублей. ГАЗель плавно сползает на грунтовку, и останавливается у моего временного пристанища. Найдя на соседней обочине крепкую деревянную доску закатываем моего зверька внутрь. Для верности страховки от падений подкладываем под бок запаску, и доску, по которой заезжали. Сам сажусь на пассажирское, рядом с водилой. Ну вот. Поехали домой! Как говорит один очень уважаемый мной мото-турист, дорога домой всегда короче.

Примерно через полтора часа мы приехали в гараж, и, поставив мотоцикл, отправились к моему дому. Выделив ГАЗелисту обещанную сумму, я отправился пить кофе, и писать вышеизложенное …